Woodstock 5 stelle


My greatest hits
(come insegna il buon Charlie Pace):

#5: L'immondizia per terra che non c'era

#4: Lo striscione "Destra? Sinistra? Sopra e Oltre!"

#3: L'acqua potabile dalle autocisterne

#2: Quel ragazzo che mi ha baciato perchè ho rispettato la fila ai bagni

#1: Emiliano, Riccardo e Mirco, e Stefano e Nicola che "c'erano"

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Because you left

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 Più o meno lì, dove ora con nonchalance cresce un piccolo di quercia, sono nati gli arcangeli. Come piccole Minerve nella mia testa di Zeus adolescente. E sono rimasti, in un cassetto della mente e in un cassetto del comodino su brogliacci sparsi, a macerare, abbandonati, dimenticati, poi ripresi e lasciati, poi salutati perché "reality counts" dice il sottotitolo di questo deserto che fa finta di essere un blog.  Loro, furbi, non se ne sono mai andati: potenti in questo 2020 in affanno, dove c'è stato così tanto tempo per pensare, sono riapparsi da uno scantinato dimenticato del cervello, giovani, brillanti e aitanti come allora, ma limati dall'esperienza e dalle sinapsi invecchiate del loro re degli dei. Per fortuna, dico io, perché quelli che trent'anni fa erano ingenui e didascalici, ora sembrano stampe 3D curate al dettaglio.  Dei motivi che li abbiano portati ad uscire, chissà: una scadenza con lo zero, un fallimento annunciato, il fuoco negli occhi di un r
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Sic transit Gloria mundi

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È morta l'Annita. Aveva ottantanove anni. Me la sono trovata davanti nei manifesti mortuari alla fermata dell'autobus al cimitero monumentale, già cremata da giorni. Non sapevo neanche che il suo nome si scrivesse con due enne. La mia prima bambola di pezza con la tuta arancione, regalo suo si dice, la chiamavo con una sola, come la moglie di Garibaldi, a volte addirittura senza l'A iniziale, 'Nita. La mia mamma ride ancora quando lo racconta. Era la moglie del padrone, l'affittuario dei locali dove i miei lavoravano. Quello che minacciava lo sfratto ogni tre per due, e che faceva i dispetti da dietro casa allagando ogni notte il pavimento del locale con la gomma da giardino. Era piccola, emessa e silenziosa, l'Annita, l'opposto del marito che pareva sempre Mussolini nell'atto di far le prove a cavallo a Predappio. Gestivano la cartolibreria giocattoli, di là dall'abitazione che divideva in due gli spazi pubblici. Invidiavo un po' quella casa con
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8 marzo 2013 - Notte (a mo' di avvertimento)

È successo che la realtà ha contato per tre anni più di questo blog. Ieri ne ho compiuti 39. Il che, in barba alla mania degli anniversari a cifra tonda, mi immette a pieno titolo nel primo degli -anta . Ci sarà una porta da aprire alla scadenza dei prossimi trecentosessantaquattro giorni? Forse. E non è cosa che si improvvisa, di fronte a una porta, se bussare, suonare il campanello o dare un urlo alla finestra; è invece un imprinting lento, graduale, a lungo termine, e non sempre consapevole: chi lo immaginava fino a stasera, tanto per dire, che nei cinque anni di ritardo tra il matrimonio e il mio arrivo, fosse la mamma che sbatteva i pugni sul tavolo, e il babbo che piangeva? All'anniversario a cifra tonda, io ho intenzione di arrivarci con il 40-52-40: quaranta anni, cinquantadue settimane, quaranta punti fissi nello spaziotempo da svelare, raccontare, purificare (e uno spazio virtuale gratuito da rianimare). Quaranta scelti (non) a caso, per colpa dei quali (o grazie a
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